Por Julio Fernández Baraibar
Fue el cantor "grasa", el de los enormes nudos en la corbata, el ídolo de la plebe peronista entre el 45 y el 55.
Una sola cosa me llena de satisfacción. Murió muchos años después que Julio Cortazar, quien se fue a vivir a Paris, según su propia confesión, para no oír los tangos de Alberto Castillo.
Pero antes, otra situación me había llenado de satisfacción histórica.
Fue cuando Alberto, lo que quedaba de aquel cantor, que según Aníbal Troilo, jamás desafinó una nota, cantó ante una multitud pequeño burguesa en la plaza Julio Cortázar.
Escuchar sus grabaciones con Ricardo Tanturi sigue siendo una experiencia estética inigualable.
Tenía una voz privilegiada.
Tenía una entonación que nadie pudo igualar.
Y, repito con Pichuco, jamás, ni de viejo, erró una nota.
Venia del velorio, merecidamente realizado en la Legislatura de la ciudad a la que le cantó los cien barrios porteños. Eran las cinco de la mañana y la guardia de honor de Alberto eran unos 25 pibes y pibas de 18 años de edad.
Esa era la gente que se merecía.
Esa era la gente que volvió a descubrir a un artista popular sin igual.
Los Auténticos Decadentes lo sumaron a su “Siga, siga, siga el baile, al compás del tamboril” y, me consta porque tuve la oportunidad de entrevistarlo en aquella época, Alberto estaba feliz de seguir cantando a su manera con las nuevas generaciones.
Lo vi y lo escuché muchas veces en estos últimos años. Seguía, ya con voz escasa, sin desafinar una nota.
Nadie, pero nadie ha cantado Ninguna, de Dames y Manzi, como Alberto Castillo.
Quien dude de su valor que escuche ese tango.
Castillo lo ha convertido en un "lied" porteño.
Su voz, su estilo, su repertorio nos lleva a una época gloriosa de la Argentina.
Su fama es, simplemente, la aparición de los trabajadores como demanda cultural. Alberto Castillo se lleva con él la mejor Argentina.
La de la prepotencia de los trabajadores.
La de los grasas con poder adquisitivo.
La Argentina cuyo norte era la grandeza de la nación y el bienestar del pueblo.
Nunca podré escuchar El Pescante cantado por Alberto Castillo sin emocionarme.
Nunca podré olvidarme de un cantor popular que murió a los 87 años, muchos años después de Julito Cortázar.
Esto último me compensa la pena de haber visto a Alberto en el jonca de pino, con el cuello de la camisa grande, con el nudo de su corbata exagerado.
“Está igual”, me dijo el Tigre, un gomía de la milonga.
Claro, vivió todo lo que quiso.
Fue leal a su gente y amó lo que hacía.